Page 332 - Nuestra Señora de Fátima Las memorias
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De su gracia el raudal,
Y seque de muerte las flores,
Que no sea más su canal.
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Vete, que desconfortado quedo,
Enlutado el santuario,
El bronce dobla la muerte
Desde el alto campanario.
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Pero apenas me dejas,
En el atrio de la iglesia,
Voy a dejar eternas quejas
Escritas en piedra negra.
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Fue jardín risueño
Y bello este suelo hoy sin flor,
No le faltaron desvelos
Si faltó el cultivador.
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Espero en la Providencia
Prometedores cariños,
Esperan con preferencia,
Quienes dejan patrios nidos.
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